RAC1 (87.7 FM) sonando. Unos 30 ºC (303 K) de temperatura. Una humedad considerable. Un grado de aburrimiento sólo comparable a mi apatía. Tengo ganas de hacer algo pero me da palo. Incluso para escribir estas mierdas que estás leyendo me he tenido que armar de ganas para hacerlo. Podría tumbarme en la cama, y seguir el Principio de la Termodinámica que dice que el universo tiende a la mínima energía, el problema es que con el puto calor que hace, sería imposible dormirme antes de las tres de la madruada. Cuando no puedo dormir, pienso; y eso suele ser bastante peligroso.
Al tener 24 horas para mí solo, ya que la Crisis no me deja encontrar un trabajo digno; pienso. Llevo tres días sin salir de casa, como cuando era pequeño (llegué a aguantar una semana sin salir a la calle) y creo que voy en camino de superar mi propio récord. Sobretodo pienso en personas, muchas personas. Anteayer me levanté acojonado porque soñé que un profesor mío del instituto moría. No es plan, porque ya murió una profesora cuando íbamos a 1º de Bachillerato y no es plan de que otro cuelgue la tiza definitivamente también. Pienso en todos aquellos con los que me he portado mal, peor o como un hijo de puta; o séase, el 100% de mis conocidos.
También pienso en ti, que sé (o espero) que nos estés controlando desde ahí arriba, estés donde estés. Ya ves que aquí abajo las cosas han cambiado bastante, y ha pasado poco tiempo desde lo tuyo. Ya me ves, tirado delante del ordenador, haciendo aquello que se supone que me gusta. Están hablando del Barça en la radio, mejor no te cuento cómo está la cosa, sería un golpe para un culé como tú.
Cuando me canso de pensar y no he conseguido dormirme, suelo ponerme música. Todos tienen una canción propia; producto de haberla escuchado mucho con dicha persona, o una canción que realmente le gusta, o porque tal persona me dijo que me la bajara... varios motivos. Se me ocurrió preguntarme qué canción tengo yo para todo el mundo. Llegué a la conclusión que ninguna, nadie es tan frikazo como para pensar en esa puta mierda.
Cuando me canse de la música o monólogos en su defecto, seguramente me pondré a revolver entre los periódicos y recortes de periódico que guardo en mi Archivos o a lo mejor buscaré algo que ni yo sé en mis cajas, atestadas de trastos y papeles que sin duda son de otra época. Una historia guardada en cajas de plástico, una vida bajo mi cama, una época archivada. Una vez comiencen a dolerme los riñones, me tumbaré de nuevo sobre la cama, a intentar dormir de una puta vez. La luz del patio de luces me molestará y haré malabarismos para tratar de no verla a la vez que mantengo la persiana levantada. Inútil.
Los recuerdos son inútiles, los recortes también, los libros de niño pequeño también, los apuntes antiguos también; lo que me lleva a la conclusión de que yo debo ser también un inútil.
Poco a poco, la aguja pequeña se va moviendosobre el reloj, en poco rato marcará la barrera psicológica en que mi conciencia me indica que debería irme a dormir. Empieza mi noche.
[CANCIÓN DEL DÍA = "Where Would We Be Now" de Good Charlotte, incluída en el álbum "Good Morning Revival".]
Al tener 24 horas para mí solo, ya que la Crisis no me deja encontrar un trabajo digno; pienso. Llevo tres días sin salir de casa, como cuando era pequeño (llegué a aguantar una semana sin salir a la calle) y creo que voy en camino de superar mi propio récord. Sobretodo pienso en personas, muchas personas. Anteayer me levanté acojonado porque soñé que un profesor mío del instituto moría. No es plan, porque ya murió una profesora cuando íbamos a 1º de Bachillerato y no es plan de que otro cuelgue la tiza definitivamente también. Pienso en todos aquellos con los que me he portado mal, peor o como un hijo de puta; o séase, el 100% de mis conocidos.
También pienso en ti, que sé (o espero) que nos estés controlando desde ahí arriba, estés donde estés. Ya ves que aquí abajo las cosas han cambiado bastante, y ha pasado poco tiempo desde lo tuyo. Ya me ves, tirado delante del ordenador, haciendo aquello que se supone que me gusta. Están hablando del Barça en la radio, mejor no te cuento cómo está la cosa, sería un golpe para un culé como tú.
Cuando me canso de pensar y no he conseguido dormirme, suelo ponerme música. Todos tienen una canción propia; producto de haberla escuchado mucho con dicha persona, o una canción que realmente le gusta, o porque tal persona me dijo que me la bajara... varios motivos. Se me ocurrió preguntarme qué canción tengo yo para todo el mundo. Llegué a la conclusión que ninguna, nadie es tan frikazo como para pensar en esa puta mierda.
Cuando me canse de la música o monólogos en su defecto, seguramente me pondré a revolver entre los periódicos y recortes de periódico que guardo en mi Archivos o a lo mejor buscaré algo que ni yo sé en mis cajas, atestadas de trastos y papeles que sin duda son de otra época. Una historia guardada en cajas de plástico, una vida bajo mi cama, una época archivada. Una vez comiencen a dolerme los riñones, me tumbaré de nuevo sobre la cama, a intentar dormir de una puta vez. La luz del patio de luces me molestará y haré malabarismos para tratar de no verla a la vez que mantengo la persiana levantada. Inútil.
Los recuerdos son inútiles, los recortes también, los libros de niño pequeño también, los apuntes antiguos también; lo que me lleva a la conclusión de que yo debo ser también un inútil.
Poco a poco, la aguja pequeña se va moviendosobre el reloj, en poco rato marcará la barrera psicológica en que mi conciencia me indica que debería irme a dormir. Empieza mi noche.
[CANCIÓN DEL DÍA = "Where Would We Be Now" de Good Charlotte, incluída en el álbum "Good Morning Revival".]
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